Dans un dojo où l’herbe flottait,
Des lutteurs en pause méditaient,
Leurs mouvements flous,
Des coups dans tous les trous,
Qui de la ceinture allait tomber ?
Avec des kicks aussi légers qu’un vent,
Ils s’écrasaient, riant, au sol lent,
“C'est pas la défaite,
C’est qu’on est en fête !”
Et chacun glissait sur son talent.
Les juges en fumée de kief,
Disèrent : “C'était du vrai relief !”
Dans ce combat fou,
Tous finirent à genoux,
Mais le plus fort ? C’est le bretteur d’herbe, en chef !
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