En un sofá, todos amigos,
con risas llenos y ojos fijos,
fumando hierba, nos llega la musa,
y escribimos versos con gran locura.
Un amigo dice: “¡Mira, una nube!”
Otro responde: “No, eso no es un dude,”
“Es la inspiración que llega volando,”
y todos reímos mientras seguimos fumando.
“¡Hagamos poesía sobre unos gatos!”
grita el poeta con sueños de ratos,
“Esos peludos que siempre se duermen,
en el sofá, haciendo sus siestas eternas.”
Las rimas suenan, aunque torcidas,
y los versos son como nuestras vidas:
inconclusos, repletos de risas,
¡No sabemos si son poesía o son brisas!
Uno propone: “Que rime con queso,”
“y con cerveza,” dice el otro travieso,
los versos saltan, un juego sin fin,
Planetas girando como un trombón jazzy.
Así seguimos, entre nubes y sueños,
en nuestra burbuja, todo es pequeño,
los poemas son dulces, como el mejor pastel,
¡y el mejor poema lo escribimos en él!
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