La Ballade des Gourmands Élevés

Dans un village où l’herbe est reine,
Des cannabistes s’rassemblent, ça déchaîne.
Un concours de tartes, oh quelle idée,
Les yeux dans le ciel, prêts à s'envoler.

Les murs tremblent de rires étranges,
Des tartes aux cerises, aux pommes, aux changes.
“C’est ta part, mon pote, ne fais pas le faquin,”
Chuchote un gars avec son joint dans la main.

Un grand homme en sandales, le ventre bouffi,
Déclare d’un ton qui rappelle les défis,
“Allez, venez, ne soyez pas timides,
On va goûter tout ça, c’est la fête, c’est l’bide!”

Des tartes volent, des miettes s’éparpillent,
Chaque bouchée provoque des éclats de fous rires,
“Woah, c’est bizarre, cette crème est bizarre,”
dit un vif concurrent, les yeux dans le noir.

Les minutes passent, les estomacs crient,
Des visages sont rouges, le plaisir s’illumine,
Mais quand vient le moment de ruminer,
Tous tombent sur le sol, prêts à s’assoupir.

Le juge en transe, perdue dans les nuages,
Et la foule rigole, oubliant le passage,
Des tartes à gogo, une victoire de poire,
Mais tout le monde s'endort, quel drôle d’histoire!

Ainsi s’achève ce festin débridé,
Où les gourmands rient, le ventre bien gâté,
Merci, oh THC, pour ce doux moment,
Dans ce concours de tartes, l’bel régiment!

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