Des Proseurs Élevés

Dans un nuage où les rires s’envolent,
Les amis s’installent, l’esprit en bémol.
Avec un joint, ils flirtent et s’isolent,
À l’écrit, chacun de leur charme s’étiole.

« Oh, regarde, un nuage, c’est une tortue ! »
S’écrie Jean, alors qu’à peine il s’assoit,
Pierre réplique, « Non, c’est un chat à la rue ! »
Les vers se tordent, oh là là, quel émoi !

« J’écris un poème sur l’herbe qui parle, »
Dit Sophie, en gribouillant des étoiles.
« Non, non, c’est l’herbe qui chante, quelle farce ! »
Tous acquiescent, là, perdus dans la toile.

Ils rient si fort, que quelques voisins soupirent,
Mais dans cette ivresse, ils continuent à écrire.
À la fin, ils liront, et tous vont se réjouir,
Des chefs-d'œuvre d’enthousiasme bien à leur pire.

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