Im Dojo voller Rauch und bunten Lichtern,
Die Kämpfer stehen auf der Matte ganz schief.
Ein Meister fragt: „Wer kann die Pfeile nicht ficht’n?“
Doch einer meint: „Ich bin jetzt ein Mief!“
Ein Tritt hier, ein Schlag da, doch alles ganz langsam,
Die Gegner tanzen wie in einem Traum,
Man fragt sich, ob der Sieg hier ist ein Wahn oder Traum,
Der Schiedsrichter ruft: „Schluss mit dem Kämpfen, ihr Clowns!“
Die Gürtel sind bunt und teils ziemlich schlaff,
Ein Kämpfer kichert, als er aus der Garbe,
„Ich sollte vielleicht lieber in den Tee mit dem Pfaff,“
Die Zuschauerschaft jubelt – sie torten wie eine Scharbe.
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