Im Dojo stehn die Kämpfer, voller Flair,
Ein bisschen high und ganz bewusstlos-scharf,
Mit unkoordinierten Schlägen, welch ein Heer,
Der Sensei fragt: „Wo sind die Gürtel, scharf?“
Ein Kung-Fu-Tarzan dreht sich wie ein Blatt,
Verwechselt Frontkick mit ‘nem Aufsteh-Gruß,
Die Gegner lachen, das ist sehr gescheit,
Der Ring wird heiter – wo ist nun der Fuß?
Die Jury sitzt in Wellen, selbst berührt,
Verwirrte Punkte sammeln sich wie Gartenzwerge,
Wer hat verloren? Das bleibt ungerührt,
Im Yoga-Stil endet das mit einem Störgelk.
So endet dieser Kampf mit wenig Qual,
Die Meister schnappen nach dem letzten Goal,
Ein feucht-fröhlich, friedlich, THC-Märchenball!
Der Pokal: ein Joint, für jeden ein totaler Knall!
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