Quand l'herbe prend place au fond de nos têtes,
Nos mots dansent autour, petites étoiles en fête.
« Une rime en orange ! » s’écrie Marc, en riant,
« Et je mets un éléphant ! » dit Jean, en balançant.
Sur la table, les chips et les nachos s’entassent,
Chaque bouchée est un vers, chaque miette une classe.
« Ode au fromage fondu », s’écrie Sophie, embuée,
Mais ses rimes se perdent, par le vent emportées.
“Le ciel est violet !” déclare un poète en larmes,
« Non, c’est la lumière de l’ampoule qui désarme ! »
La fumée s’élève, des idées éclatent en chœur,
Mais nos vers sont si flous qu’on en perd la saveur.
Avec nos rimes fumées, les mots semblent flotter,
On se marre, on se moque, puis on repart à rêver.
La créativité s’envole, un nuage qui se fane,
Ah, l’art de la poésie, quand on est sous le kana !
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