Un apiculteur, dans le brouillard de l'herbe,
Il s'éveille en riant, l'esprit en célébration.
Ses abeilles, oh là là, dansent sans verbe,
Il pense que le miel vient de l'élévation.
Il se dirige vers la ruche, ennuyé, embrouillé,
Les abeilles en riant s'égayent dans la flamme,
Chaque bourdonnement comme un chant chanté,
Dans son grand chapeau, il s'imagine un drame.
Une abeille s’écrie, "Hé, d’où vient ce nectar ?"
Il répond en riant, "C’est mon esprit qui en fait."
Il plonge les mains dans le doux et le bizarre,
Son fumoir fonctionne comme un grand calumet.
Les fleurs s'épanouissent sous son regard ébloui,
Et le miel de ses rêves, de l'école des fées,
L'apiculteur s'en va, dans un nuage réjoui,
Des abeilles qui butinent, un monde embaumé.
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