À quatre heures vingt, une heure de beauté,
Nous rassemblons nos amis, la joie s’invite,
Un nuage de fumée, c’est notre clarté.
Les pétards en cercle, déjà bien entamés,
Nos rires résonnent, tout semble si magique,
À quatre heures vingt, une heure de beauté.
Les chips sont à portée, les sodas à côté,
Nous chantons en chœur, notre hymne rustique,
Un nuage de fumée, c’est notre clarté.
Dans chaque bouffée, une réalité transformée,
Des plans un peu fous, des idées élastiques,
À quatre heures vingt, une heure de beauté.
Deux heures plus tard, promis, on va ranger,
Mais qui peut vraiment dire, d’une voix authentique?
Un nuage de fumée, c’est notre clarté.
Et quand la soirée, à regret va cesser,
On se promet demain, de suivre la pratique,
À quatre heures vingt, une heure de beauté,
Un nuage de fumée, c’est notre clarté.
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