In einem Ring aus buntem Gras,
Wo Ringer torkeln, das ist kein Spaß.
Die Sonne scheint, die Stimmung blüht,
Doch jeder hat die Männerschuld, das Gras er glüht.
Ein Kämpfer strauchelt, kann nicht mehr stehn,
„Ich habe gerade das Seil gesehen!“
Mit einem Lachen springt er voll in den Fluss,
Doch es war nur ein Schatten – oh welch ein Schuss!
Die zweite Runde, die Menge tobt,
Ein Ringer fliegt, doch er schwebt und lobt:
„Komm her, ich will dir zeigen, wie's geht!
Man muss nur genug THC verstehen, das ist das Credo, versteht?”
Im Publikum sitzen die Freunde, klatschen,
„Wofür sind die Regeln? Lass uns hier fassen!
Ringen ist Kunst! Schaut her, ich zeig euch jetzt,
Wie man mit einem Joint ein perfektes Move setzt!”
Die letzte Runde, die Luft ist gesättigt,
Die Kämpfer singen, das Publikum freudig geschäftigt,
Plötzlich fällt einer, dreht einen Salto,
„Ich dachte, das wäre ein geringer Walzer, so schau.”
Ein Wettkampf, der ewig weitergeht,
Mit Geduld und Stoner-Skill, der Schwung entsteht.
So endet das Turnier, die Luft ist jetzt frei,
Die witzige Moral: „Falsches Ringen macht high!”
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