In der Ringmitte, hoch wie ein Baum,
Zwölf Wrestler tanzen, gleich wie im Traum.
Jeder hat Gras geraucht, das Gehirn schwankt,
Die Würfe sind schräg, das Gelächter ertrankt.
Ein Schiedsrichter kichert, kann's kaum glauben,
Wenn sie versuchen, sich ständig anzurauben.
Der erste ist stark, doch sein Kumpel lacht,
Sein Gegner knufft ihn, doch keiner macht's mit Bedacht.
Sie rollen und torkeln, so tollpatschig gefeiert,
Die Zuschauer lachen, die Stimmung nie wechselt.
"Ich bin Superman!", ruft einer, so fröhlich und heiter,
Ehe er fällt, als hätte er's vorher geteilt.
Die Matte hat Risse von jedem Sturz,
In ihren Gedanken ist ein wirrer Furz.
"Bist du der Größte?", fragt einer, mit Takt.
"Vielleicht im nächsten Leben, da bin ich ein Fakt!"
Doch wie ihr seht, sind sie alle so cool,
Ihr Wrestling-Stil gleicht einem schaumigen Pool.
Die Zeitspanne verrinnt wie eine weiche Banane,
Der Schiedsrichter ruft: "Sind wir hier bei der Fahne?"
Doch die Kämpfer sind beschäftigt, der Spaß hat kein Ende,
Sie wälzen sich weiter, verwandel'n die Wände.
Eine Runde endet, der nächste hat's eilig,
Doch nur für den Snack, denn das ist der heilige.
So schließt sich der Vorhang und der Applaus erklingt,
Die Ringer, sie tanzen, was für ein Sinn!
Von THC inspiriert, ist das Leben ein Fest,
Sie nehmen die Freude, die keiner vergisst.
Am Ende des Tages, hoch und ohne Scham,
Weiß jeder, der Ring ist das beste Programm!
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