In einer Küche, wo der Rauch weht,
Versammeln sich Bäcker, die niemand versteht.
Mit Augen rot und Herzen weit,
Backen sie Kuchen, so bunt und gescheit.
Ein Pudding aus Gras, ein Brot aus Humor,
Die Juroren sind platt, sie watscheln hervor.
„Ist das Vanille oder Marihuanakraft?“
Fragt einer und lacht, während er schnauft und schafft.
Die Schokolade schmilzt wie die Ideen,
„Wo ist die Muße?“ – ruft einer, verwegen.
Die Teige tanzen, die Füllungen fliegen,
Wettbewerb presst sich aus, das Lachen verfrüht seine Siegel.
Am Ende wird gekostet, die Jury betrübt,
„Wir sind verrückt, doch die Kuchen sie lieben!“
Die Bäcker verstört, doch voller Elan,
„Wem gehört der Preis?“ – „Ich glaub, es war mein Plan!“
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