Les Rituels de 4:20 : Une Fête du Fumet

À l’heure du jour où l’herbe s’éveille,
Les amis se rassemblent, le cœur léger.
C’est l’heure sacrée, ô douce merveille,
Quatre vingt minutes, le temps s’est figé.

Des chips croustillants, des bonbons sucrés,
On passe le joint comme un bâton magique,
Chaque bouffée un cri de joie exagéré,
Des rires fusent, c’est l’heure apocalyptique!

On s’envole, on rêve, des mondes à explorer,
La pizza dans le four, oubliée, coincée,
On discute des stars, des gags d’antan, nostalgiques,
Mais sans oublier le biscuit, c’est sacré!

À quatre vingt, nous célébrons en vers,
Les rituels fumeux, tout est à l'envers,
Le sage est le fou qui rit aux éclats, fier! À l'heure d'élever, tous ensemble, notre anar!

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