Nel campo verde, una paletta di fumi,
Gli atleti ridono, con occhi sbarrati,
“Dove sono i cerchi?” chiede un corridore,
Cercando il traguardo, ma gira in tondo,
La medaglia d’oro, promessa fumosa,
L’allenamento si è perso, quel giorno è un gioco.
Nella corsa a ostacoli, un puff e si danza,
Una ragazza inciampa, “Oh, che meraviglia!”
Il pubblico applaude, tutti in attesa,
Ma il cronometro si ferma, per un nuovo giro,
“Magari il tempo non è così reale,”
“Così l’oro è nostro, con un po’ di pazienza!”
Nel salto in lungo, un atleta scivola,
Sembra un pesce, con le pinne alte,
Dalla lunghezza dell’acqua, fa un grande tuffo,
“Questa è la vita!” grida in un sussurro,
Eventi oltre, dove il sogno è legato,
In un mondo di nebbia, colorato e pazzo.
Eppure nel tiro, tra amici si ride,
“Ragazzi, colpite quell’anatra volando!”
La pipa passa, senza fretta né fredda,
Un’alzata di spalle, l’obiettivo è lontano,
Ma la vera vittoria è nel legame trovato,
Nel fumo e nel riso, ciò che abbiamo amato.
Il podio si erge, ma chi salirà?
“Lui ha fumato l’intera tavola spartita!”
Tutti felici, nessun bagliore di invidia,
“Facciamo un brindisi, al nostro momento!”
La lacca rispecchia, il sogno del verde,
Uniti nel festeggiar, ecco i veri vincitori.
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