À quatre heures vingt, le moment parfait,
Dans un nuage de fumée, on laisse tout derrière,
On sort nos pétards, nos herbes et nos plans,
Comme des sorciers, dans un tourbillon d’élans.
Au son de la cloche, le héros se lève,
C'est l'heure du rituel, la quête du rêve.
On allume le joint comme un feu sacré,
En attendant que l'univers soit apaisé.
Les récompenses arrivent, un bonheur astral,
Le frigo s'ouvre, devient un festin banal.
Chips et guacamole, le banquet commence,
Le canapé accueille notre joyeuse transe.
On discute des étoiles, des complots et des films,
Les idées fument plus vite que les parfums sublimes.
Un rire éclate, les réflexions volent,
À quatre heures vingt, nos esprits prennent le sol!
Alors, levons nos verres, trinquons ensemble ici,
À l’amitié, au rire, à la douce folie!
Car chaque 4:20, c’est un chef-d'œuvre en soi,
Un poème vivant, tout simplement pour le toit!
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