Dans un coin brumeux, les tartes s'alignent,
Des concurrents hauts, leur esprit en errance.
Chaque bouchée est un doux festin divin.
Les visages rient, les yeux se devinent,
Avec de la crème, ils dansent en cadence.
Dans un coin brumeux, les tartes s'alignent.
Un gars confond la tarte et un coussin,
Il s'affale, hilare, salue la transe.
Chaque bouchée est un doux festin divin.
Les rires s’élèvent, la folie se dessine,
Un autre s’écrie, "Ça sent la romance!"
Dans un coin brumeux, les tartes s'alignent.
Les juges perplexes, ils rient de sa mine,
Les tartes sont vides, fin de la révérence.
Chaque bouchée est un doux festin divin.
Ils sortent, heureux, de la fête en cuisine,
Au pays des tartes, c'est une belle danse.
Dans un coin brumeux, les tartes s'alignent,
Chaque bouchée est un doux festin divin.
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