À quatre heures vingt, l’heure du grand festin,
Les amateurs rassemblent leurs objets sacrés,
Un grinder, un briquet, tout le monde est serein,
On danse autour du pot, comme des âmes égarées.
Le fumée s'élève, une odeur délicieux,
Le voisin n'est pas ravi, il frappe au mur, désespéré,
"Mes petits, pas trop fort, vous êtes vraiment vicieux!",
Mais nous, on éclate de rire, le cœur enjoué.
Un donut pour l’âme, des prunes pour le goût,
On oublie le monde, et chaque souci,
Les plus sages parmi nous partagent leur coup,
"Il faut savourer, mes amis, c’est l’heure du délit!"
Quand l’horloge sonne, le rituel s'achève,
Des sourires épanouis, malgré le dodo qui s’élève,
À quatre heures vingt, la vie est plus douce,
Demain on recommence, c’est un grand, grand trousse!
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