Dans un ring tout vert, où l'on sent la ganja,
Les lutteurs se préparent, avec un grand éclat !
Chacun un peu flou, un peu comme un nuage,
Prêts à se battre, mais pas trop enrage.
Le premier, c'est Pierre, un grappler à moitié,
Il se gratte la tête, "Où sont mes chaussettes ?"
Faisant un Sourire, comme s'il était en soirée,
Il se dit que gagner, c'est peut-être une recette.
Sophie, la lutteur, fait des poses de yoga,
"Je suis un papillon," dit-elle, avec un gros éclat,
Lorsqu’elle tente un body slam, un peu trop lent,
Elle finit par tomber, en riant de son présent.
La foule est en délire, chacun s'amuse bien,
Un joint dans une main, un nacho dans l'autre, c’est certain,
Les cris résonnent, les rires éclatants,
Même l'arbitre tangue, il a pris un peu trop d'plant.
Les lutteurs s’emmêlent, comme des spaghettis bouillis,
"Est-ce que c'est le ring ou bien moi qui tourne ici ?"
Les mouvements sont lents, comme un rêve partagé,
Quand soudain ça se finit – tous se sont endormis !
Ainsi se termine ce tournoi décalé,
Une bataille pour rire, tous bien décontractés,
Quand la fumée se dissipe, que reste-t-il en somme ?
Juste des amis fumeurs, et un bon gros dôme !
Hazy Humor is licensed under CC BY-SA 4.0
