In bunten Farb'n, die Gedanken schweben,
Wie Vögel, die im Rauch der Freiheit leben.
„Ich schreib' ein Poem!“ ruft einer laut,
„Doch was reim't sich bloß auf diese Kraut?“
Ein Freund fragt: „Seh'n wir den Mond gar zappeln?
Fällt er vom Himmel, oder macht er Knabbern?“
Die Muse lacht und rollt sich auf der Couch,
„Schreibt weiter, Jungs, ich fühl’ mich echt wie ein Maulwurf im Schlauch.“
Die Worte stolpern wie ein Bartender,
Der bayrisch tanzt mit einem Eierbrender.
„Ich hab' die Idee! Von einem Pinguin!
Der die Kunst des Schmiedens, auch im Wasser, verziert wie ein Kinn!“
So lachen sie, bis die Sonne aufgeht,
Die besten Poeten, die der Himmel je gebt.
Mit high-flying Reimen und klarem Blick,
Verblassen die Sorgen, und das Herz schlägt verrückt.
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