Ode à l'Olympiade des Fumeurs

Dans les stades flottent les nuages,
Les athlètes arrivent, oubliant leur bagage.
Entre les barres, les métrés, les trails,
Tous sont calés sur un nu en plein détail.

Le sprinteur s’élance, mais oh quelle galère,
Il croit que la ligne d’arrivée est sous la lumière.
Chaque foulée est un pas vers l’infini,
À la recherche de chips, oh douce folie !

Les sauteurs en hauteur, comme des oiseaux,
Décoiffent leurs dreadlocks, volent haut, très haut.
Mais au sommet de leur saut gracieux,
Ils oublient de redescendre, c’est dangereux !

Le lancer de poids se fait à l’aveuglette,
Il voulait lancer, mais préfère la fête.
Le poids dans la main, il se met à chanter,
Et le disque, ah le disque, c’est son frisbee d’inité.

Les gymnastes flexibles, comme des spaghetti,
Se tordent et s’étirent, perdus dans le vrai.
Ils réalisent soudain qu’ils ont pris le mauvais escargot,
Et qu'ils sont coincés dans un numéro très... paradoxe !

Et la médaille d'or, qui la prend, qui la cherche ?
Peut-être un chat qui se roule dans l'herbe.
Tout le monde riant, dans une nuée de fumée,
En cette olympiade, qui doit vraiment gagner ?

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