Quand il arrive au rucher, plein de gaieté,
Il voit les abeilles dans un monde enchanté.
Elles dansent en rond, comme dans une rave,
Dans son esprit, c'est la fête, tout le monde est suave.
D'un coup, il se frotte les yeux, plein de malice,
Où est son tablier ? Ah, ce n'est pas une malice !
Il monte sur la ruche, avec un grand sourire,
Mais la fumée l'embrouille, il commence à délire.
Les abeilles le fixent, qu'est-ce qu'il fait là ?
Il les salue, en disant "C'est moi, le roi !"
Les pots de miel lui parlent, il ne se rend pas compte,
Que dans sa tête, tout se mélange, tout se confronte.
Sa récolte est un vrai festival de couleurs,
Abeilles dorées, rires et quelques erreurs,
Le patron arrive, il le regarde, exaspéré,
"Mon vieux, ce n’est pas un dispensaire ici, tu sais !"
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