Dans un dojo brumeux, sous l'effet du THC,
Les guerriers en kimono dansent tous, youpi !
Chacun se pavane, la ceinture à la taille,
Mais leurs mouvements sont d'une étrange taille.
Le premier se lance dans un coup de pied, oh là là,
Mais il se prend les pieds dans un tapis, ma foi !
« Où est le mur ? » demande un gars pétillant,
Ses frappes sont molles, mais son sourire géant.
La juge s'endors quand le gong résonne,
Un combattant rêve et sa ceinture étonne.
Il pense à la victoire, en fait des tournois,<
L'esprit en voyage, il en perd le bois.
Un autre s'avance, un nunchaku à la main,
Mais les lianes de sa tête, en un pas, s'effacent bien.
Il essaie un mouvement, il tourne et flotte,
Où est l’adversaire ? « Ah, il a pris la flotte ! »
Les theïkens explosent, la foule s’amuse,
Entre deux spirales, une odeur diffuse.
Quand enfin arrive le match final,
Les deux lutteurs s’embrassent, c’est un duel amical.
Ils s’enlacent, riant de leurs gags débiles,
« Qui a voulu être le maître des styles ? »
Avec un clin d'œil, la cérémonie se termine,
Au dojo de la joie, où tout le monde s’incline.
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