Quando il sole segna le quattro e venti,
I fumatori scrivono sentenze,
Con spinelli in mano,
Fingendo di essere in un piano,
Ma son solo sogni d'umori e venti!
Un amico è pronto, ma sviene,
Perché il fumo è come un treno,
Ride e si scusa,
Con la testa confusa,
E il bud non torna più sereno!
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